Hacerse preguntas (Posez-vous des questions)

 

Hacernos preguntas es lo único que nos puede alejar de esta horrible realidad. Eso, y crear.

Podría hacer una lista de todas las situaciones que, de diversas maneras, nos protegen de no convertirnos en monstruos. Pero creo que ustedes, quienes me leen, saben muy bien qué los hace más humanos y cuáles cosas los desvirtúan completamente, hasta encontrarse un día en el cruce entre dos calles sin saber quiénes son, adónde carajo se fueron esas imágenes de la vida temprana que ahora quisieran con toda su alma reeditar.

Bueno, resulta que se puede (reeditarlas, volverlas a sentir). Es cuestión de armarse un lugarcito para respirar el aire mientras no dejamos de anoticiarnos del espanto. Es como crecer y ser mejores, sin convertirnos en unos imbéciles. Es difícil.

Las personas capaces de reírse desde la panza, con ganas, a pesar de todo, y de ayudar y amar cuando te bajan la dignidad de un disparo, son tan valientes. El verdadero glow up es mental. Es saber que cada mañana podemos movernos y ver y seguir sintiendo y pensando en alguien más, en otras cosas más allá de nosotros. Es sentirnos y sabernos con derecho a la belleza, a pesar del horror. A la belleza como experiencia trascendental, digo. A lo que da sentido al cotidiano. Cada quién sabrá qué.

Y quizás seamos súper especiales, talentosos, lo que sea. Pero ya está, que a este mundo lo compartimos con 8000 millones. Y a veces parece que nos olvidamos.

Hacernos preguntas es lo único que nos puede alejar de esta horrible realidad. Tener el coraje de ir a la verdulería cuando ya no nos quedan ganas ni de inyectarnos popcorn en el cerebro viendo Netflix. Hay días que elegimos ser mejores. Aunque eso solo haya sido cocinar algo casero en lugar de pedir una hamburguesa. Llamar a alguien que se siente mal. Comprarle un café a la señora que fue a pedir. O guardarte ese momento para vos en lugar de correr a subirlo en ig.

 

Y crear.

Todos los textos y collages son de mi autoría y están protegidos por derechos de autor.

Kind of blue

Azul es el color de la distancia, según Rebecca Solnit, y es también el color de la tristeza, como en I feel blue. El azul colorea grandes espacios que le dan a la vida un borde y la rodean, como los oceános; pero que además la cubren y la permiten, como el cielo.

El azul se asocia con la libertad, lealtad, armonía, fidelidad, seriedad y verdad. Simboliza también a la fuerza y a la autoridad, a la energía física, a la inteligencia.

Hoy me siento azul. Mi aliciente para estos casos, son la compañía (en un rato llega mi amiga Valentina a tomar unos mates) y la música.

Kind of blue (ya lo conocen quienes aman el jazz) es un disco de Miles Davis que fue grabado como resultado de de dos sesiones de improvisación a comienzos de la primavera de 1959 en Nueva York.  Davis le pidió a sus músicos que casi no ensayaran y ellos llegaron al estudio con una pobre idea de lo que iban a interpretar. Según afirmaciones del pianista Bill Evans, Davis sólo les dio bocetos de las líneas de escalas y melodías. Una vez en el estudio, hubieron breves instrucciones de cada pieza y después se pusieron a grabar, espontáneamente.

Los resultados son increíbles. Solo basta sentarse a escuchar... dejar que el tiempo pase. que la música se despliegue.

Que sea azul el tiempo que sea. Algo aprenderemos.

1

Equilibra tus necesidades a tu riqueza
y no serás rico ni pobre,
sino simplemente afortunado.

                                            Quilón de Lacedemonia

Esa belleza en la que toda cosa

La semana pasada volví a ver Belleza Americana. Gran película. De esas que están dando en la tele y volvés a verlas enteras, con la excusa de "esta parte es buenísima", "recién empieza", y otras frases con las que nos hacemos la psicológica frente a la pantalla hasta que llegamos al fin.

Esta película sin embargo, es de esas que no terminan cuando terminan, porque nos dejan pensando mucho. Naturalmente, no son los mismos asuntos que pensamos la primera vez que la vimos los que ocupan nuestra mente. Esta vez me impresionaron profundamente los personajes de Carolyn (la esposa frustrada del personaje principal) y el padre millitar retirado del chico que se enamora de la hija de Carolyn.

Es obvio que Kevin Spacey se roba la pantalla, pero estos dos que les dije me dejaron sumamente impresionada. ¿Por qué? y bueno. Porque son personas que se mintieron, mienten y mentirán las 24 hs de su vida, los 365 días del año. Pienso que tremendo es decirse las mismas frases millones de veces aún cuando nos damos cuenta de que no son así, de que somos unos payasos - tristes - hasta para nosotros mismos. Levantarse y acostarse con las mismas mentiras por miedo a que se resquebraje todo. 

En el caso de Carolyn, no asumir que es una mujer triste y aburrida, insatisfecha con cada aspecto de su vida. En el caso del padre militar, no hacerse cargo de su deseo, a saber, de su atracción por los hombres pero además negarlo discriminando a los que son homosexuales asumidos (no como él). 

La negación toma distintos aspectos en la vida de las personas y es increíble comprobar lo poderosa que es y como viene a ocupar el lugar del Yo auténtico, dejando a una persona de cartón en el lugar, habituada a gestos repetitivos para defenderse de Su verdad.

Con esta película aprendí dos cosas: la verdad es hermosa. Esa es la verdadera belleza. Lo que sentimos verdadero en nosotros mismos. Y no lo que nos "enseñaron" a apreciar como hermoso. Segunda cosa: nada, pero nada en todo el mundo, hace más horrible la vida que las mentiras que nos decimos. Queremos que nuestra vida sea de determinada manera y la ahogamos hasta hacerla ir hasta ahí... justo cuando nos damos cuenta de que es un espanto de vida. Porque todo el tiempo estuvimos forzando las cosas.

No respetamos a las cosas, ni a sus tiempos. Esa es la belleza. El tiempo de cada cosa. Incluídas las personas. Incluídos nosotros.

Besos

Emilie

Siento como si hubiese estado en coma los últimos 20 años.
Y ahora estoy despertando.

Lo pequeño. Lo muy, muy pequeño.

Hace unos años fui a una muestra fotográfica muy extraña. La artista había fotografiado texturas distintas, de telas, de cartones, de maderas, y sobre las mismas, había hecho micro-intervenciones: sobre una de las telas unas mesitas chiquitas con tacitas de café, sobre las maderas restos de papeles chiquitos como si algún ser microscópico hubiese estado hace unos minutos leyendo. Llamar la atención sobre el detalle, es un recurso tanto del arte visual como de la poesía. Perderse en lo "grande", y olvidarse de los pequeños detalles, es cualidad de ser humano por excelencia.

Un poco después de esa muestra, vi la película Arrietty y el mundo de los diminutos: seres que viven debajo de las baldosas de una casa. La gente como nosotros, hace sus vidas cada vez más difíciles, entonces cada vez quedan menos de ellos. Si queremos ponernos un poco profundos, podemos pensar que esta animación (como todas las del estudio Ghibli, en realidad) lo que pretenden es hacernos reflexionar acerca de nuestra dejadez respecto a ciertas aristas de la vida cotidiana: es cierto que el ser humano avasalló a otros seres vivos (árboles, plantas, animales) pero, ¿que pasaría si además no estaríamos dejando espacio en nuestra vida para que "lo pequeño" crezca, se desarrolle? Y... ¿qué es lo pequeño? ¿y por qué importa?.

Finalmente, este año llegué a este video de Coldplay. Cuando mi amigo me comentó algo respecto del lenguaje visual y la poesía, yo le comenté que últimamente vengo viéndolo todos los días. No solamente por lo que tiene de fantástico. Es una forma de ver el mundo que no pone a las "cosas importantes" en un primer plano. Lo que importa es eso pequeño, ínfimo, frágil, que está sucediendo alrededor de ellas. Como las fotos de aquella artista, ya ves.